L'affaire Andreas Grassl,

baptisée l'affaire “piano man” par les médias,

telle qu'elle est résumée

par l'encyclopédie participative en ligne

“Wikipédia” :

    Andreas Grassl

                                          



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(Redirigé depuis Piano Man)

Le mystère d’Andreas Grassl (né le 25 octobre 1984 en Italie ), dit le Piano Man, a suscité l’intérêt de la presse britannique et internationale pendant de longs mois en 2005.

Andreas Grassl, baptisé le Piano Man ou l'homme au piano, est un jeune homme trouvé habillé en smoking, complètement mouillé et inconscient, sur la plage de Sheerness de l'île de Sheppey (au sud-est de Londres) au Royaume-Uni le 7 avril 2005.

Le mystère sur son identité

Sans aucun moyen de l'identifier, il est transporté à l'hôpital de Gillingham. Cet homme d'une vingtaine d'années semble souffrird'amnésie ou d'autisme. Il ne parle pas, et ne communique que par l'intermédiaire d'un piano.

En effet, lorsque les infirmières lui ont présenté une feuille et un stylo, il a dessiné en détail un piano à queue. Les médecins l’ont alors placé devant un piano dans la chapelle de l'hôpital où l'homme s'est mis à interpréter différentes musiques allant de la musique classique de Tchaïkovsky à la musique pop/rock comme les Beatles. Les spécialistes qui ont pu l'entendre ont dit que c'était un bon pianiste sans toutefois être un virtuose.

La photo de l’homme au piano est alors diffusée dans tous les tabloïds britanniques précédés par le message « Si vous connaissez cet homme, appelez vite le 0500 700 700. » Plus de 1 500 personnes appellent le numéro vert national, en pensant reconnaître le Piano Man ou en inventant les histoires les plus saugrenues :

Une suédoise reconnaît son mari, pianiste de concert disparu, d’autres pensent qu'il s'agit du musicien tchèque, Tomas Strnad. Celui-ci doit même témoigner à la télévision tchèque pour contrer la rumeur. Des pianistes internationaux sont appelés au chevet du Piano Man pour tenter de le reconnaître. Rien n'y fait. Le jeune homme finit par pointer Oslo sur une carte et semble réagir au norvégien mais ne réagit toujours pas devant les questions de médecins. Il est alors placé dans une unité psychiatrique où les experts diagnostiquent de l’arythmie et de l’amnésie.

Malgré les différentes recherches faites par les forces policières de tous les pays européens et la notoriété de l'affaire dans les médias, il n'a pas pu être établi qui il était pendant plusieurs semaines.

Mi-août 2005, il finit par révéler son identité au personnel de l'hôpital où il est interné : Son nom est Andreas Grassl, il a 20 ans. Né en Bavière en Allemagne, il a deux sœurs et se dit homosexuel.

Interrogé par les médecins qui remarquent son soudain et remarquable rétablissement, il aide les enquêteurs à reconstituer son odyssée. Andreas serait arrivé dans le Kent après avoir perdu son travail. Très déprimé, il aurait voulu se suicider en se noyant dans la mer.

La polémique

Une fois le mystère enterré, une polémique est née.

Le Piano Man est accusé d’imposture. Au Royaume-Uni où la presse a l’habitude de payer les témoignages, l’histoire semble s’être nourrie d’elle-même. Andreas aurait simulé les troubles des malades mentaux.

Les Britanniques l’accusent d'avoir tout inventé, notamment son amnésie pour rester au chaud, nourri, logé, aux frais de l'État britannique.

Le psychiatre Oliver James a confié dans The Guardian qu'il était « aisé de prétendre être malade sur une courte durée […]. Ce jeune homme n'est peut-être pas aussi atteint que les docteurs ont cru de prime abord mais il ne fait aucun doute qu'il connaît des troubles de la personnalité. On ne joue pas la comédie de cette façon pendant cinq mois sans être un peu malade ».

Le samedi 20 août 2005, Andreas Grassl a quitté Londres son billet d'avion vers l'Allemagne payé par l'ambassade d'Allemagne et sans avoir acquitté ses frais d'hospitalisation, estimés à 27 000 euros.

                                                                      1er jour

Petit à petit, le souffle se met à ralentir, devenant plus calme, plus tranquille. Les bras menus, presque graciles, ainsi que les longues mains un peu féminines semblent se relâcher, s’abandonner. Sur la peau translucide des paupières qui viennent de se baisser, quelques veinules sinueuses s’entrecroisent, se mêlent, dessinant un faisceau serré d’étoiles sanguines. Pendant qu’elle détaille chaque parcelle de peau du dormeur, Hélène s’interroge : Quel âge peut-il donc avoir ? De toute évidence, ce n’est déjà plus un enfant, mais il n’a pas encore une corpulence d’adulte. Non, ce n’est pas encore tout à fait un homme…

Après un long moment durant lequel elle se laisse bercer par une agréable torpeur, sorte de rêverie ouateuse, elle se ressaisit et constate qu’un filet de salive luit à la commissure des lèvres du patient. Elle se redresse alors, quitte son siège, extirpe de la poche de sa blouse un mouchoir en tissu, le déplie et se penche pour essuyer ce qui pourrait être un reste d’écume de mer. Le corps, dont elle est maintenant tout près, sent encore la vase. Elle n’a aucun mal à reconnaître cette odeur spécifique qui l’a déjà assaillie tout à l’heure lorsqu’il lui a fallu plier les vêtements détrempés destinés à être lavés, désinfectés et séchés.

Oui, elle reconnaît cette odeur qui toujours l’a écoeurée, bouleversée, que toujours ou depuis si longtemps déjà elle a essayé de fuir, d’oublier, et dont elle sait qu’elle a à voir avec la mort, avec la décomposition, avec la lente, l’immonde putréfaction des corps et des viscères gorgés d’eau. Elle sent cette odeur mais étrangement elle ne cherche pas à l’éviter. Au contraire, elle se force à la respirer à pleins poumons, à s’en laisser pénétrer, et elle se dit que, peut-être, ce sont précisément ces relents tenaces qui l’a retiennent ici, au chevet du dormeur.

En effet, elle n’a plus de doutes à présent, c’est bien cette odeur dont il est imprégné qui l’empêche de s’en aller, de partir, de rejoindre le monde des vivants, là-bas, au-delà de l’enceinte de l’hôpital.

*

Maintenant, l’effroi est passé. Il n’y a plus de cris, plus de gémissements. Le calme est revenu, un calme fragile, éphémère mais onctueux, et le marcheur sans papiers, sans identité, sans paroles, sans âge précis, peut sommeiller dans le lit de la chambre 22, au second étage de l’hôpital.

*

Mardi 4 avril : Aujourd’hui, un nouveau patient est arrivé dans le service. Il s’agit d’un jeune homme qu’on nous a demandé d’installer dans la chambre 22, celle du fond du couloir. Son admission s’est faite dans des conditions assez singulières.

Contrairement à ce qui se pratique d’habitude, le malade n’a pas été accompagné par des proches. Il n’y avait aucun parent, aucun ami à ses côtés. Nous n’avons donc pas eu à entendre ces mots étranglés par le chagrin, toutes ces phrases douloureuses que ces gens prononcent presque toujours lorsqu’ils arrivent impuissants, épuisés, démunis. Pas de père à écouter nous dire qu’il n’en peut plus, qu’il ne supporte plus tant de cris, de violence, de souffrance. Pas de mère broyée par le chagrin à tranquilliser. Pas de frère, ni de soeur, ni de conjoint à regarder pleurer. Pas même un ami à qui expliquer que c’est mieux ainsi, que c’est la meilleure solution pour tous. Non, cette fois-ci, il n’y avait personne pour conduire le malade, personne à consoler. Je n’ai donc pas eu à faire semblant de comprendre, pas eu à formuler de fausses promesses. Et ne pas avoir à écouter, ne pas avoir à apporter quelques réponses, sans cesse les mêmes, m’a soulagée. Parce que je crois vraiment que la douleur de ces pères, de ces mères, de ces frères, de ces soeurs, de ces conjoints, de ces amis m’est devenue insupportable. Face à elle, je me sens de plus en plus démunie. Non, ce matin, il n’y a rien eu de tout cela, rien de tout ce à quoi nous sommes habitués dans le service.

Ce jeune homme que personne n’accompagnait fait l’objet d’une mesure d’internement particulière. En ce sens, il est différent.

D’après ce qui nous a été dit, il aurait été repéré ce matin, aux premières heures du jour, par un pêcheur qui, surpris de le voir errer sur la plage de L. dans un accoutrement bien étrange, aurait jugé bon d’en avertir le poste de gendarmerie le plus proche. Les hommes en uniforme, sans doute heureux d’avoir enfin quelque chose à faire en cette morne période où rien ne se passe sur nos côtes encore désertes, se seraient alors rendus sur les lieux qui leur avaient été indiqués et c’est sans difficulté aucune qu’ils y auraient effectivement repéré une silhouette avançant, au loin, à l’horizon, chancelant parfois au bord de l’eau. Ils auraient d’abord hélé le marcheur ; ils auraient ensuite crié de plus en plus fort lui demandant de s’arrêter, lui conseillant de ne surtout pas aller vers les falaises, l’alertant du danger ; enfin, ils lui auraient intimé l’ordre de les rejoindre sur la digue, de se présenter à eux, tout de suite. Mais rien n’y aurait fait. Malgré les appels et les menaces, le promeneur solitaire aurait poursuivi sa marche gauche, sans se retourner, sans même paraître entendre. Alors, les gendarmes se seraient décidés à traverser la plage découverte par la marée basse, en veillant à éviter les rochers coupants et glissants, en prenant soin de contourner les monticules de varech puant ou les bancs de sable instables. À contre-coeur, ils s’y seraient résolus. Et c’est près des falaises qu’ils l’auraient enfin accosté.

C’est paraît-il le regard qui les aurait tout de suite frappés. Un regard clair, incroyablement clair, fixe, hagard, aux prunelles anormalement dilatées ; des yeux immenses, apeurés, siège d’une profonde tristesse. D’après le plus jeune des brigadiers qui nous a relaté les faits en détails, l’individu (c’est le terme qu’il a utilisé désignant ainsi le marcheur par un mot neutre, distant, en fait très anonyme), était habillé d’un frac, d’une chemise blanche, d’une cravate sombre et de mocassins de cuir distendus sur lesquels venaient s’échouer les vaguelettes. Bref, « l’individu » était vêtu d’un habit de gala détrempé, dégoulinant, et cet accoutrement ne pouvait que paraître incongru en pareil endroit et à une heure aussi matinale. Et ce sont précisément ces vêtements-là qu’il portait lorsqu’il est arrivé à l’hôpital, lorsque je me suis occupée de lui. La déposition officielle mentionne aussi que ce jeune homme blond, d’une vingtaine d’années environ, pâle, très pâle, si pâle et si mince, calme mais farouche, n’aurait pas manifesté la moindre résistance et qu’il se serait même laissé facilement conduire au poste de gendarmerie. En revanche, il n’aurait répondu à aucune des questions qui lui ont été posées et il n’aurait prononcé aucun mot.

En réalité, tout cela ne m’étonne pas et je veux bien croire ces déclarations parce que depuis son admission dans le service et son installation dans la chambre 22, ce patient est resté totalement mutique, plongé dans une sorte d’état d’hébétude. Certes, il gémit, parfois même il pousse quelques cris d’effroi et se débat dès qu’on cherche à le toucher. Mais jamais il ne parle un langage articulé, cohérent. Jamais il ne cherche à entrer en communication avec nous. Il ne semble d’ailleurs ni comprendre ce qu’on lui dit ni entendre ce qui se passe autour de lui. Le plus souvent, il reste immobile, absolument silencieux, prostré, se contentant de serrer très fort contre lui une épaisse liasse de papiers que le docteur T. a eu beaucoup de mal à lui arracher.

Il y a en ce jeune patient quelque chose qui m’intrigue, je devrais plutôt dire qui me touche, mais je ne saurais en expliquer la raison. Son regard sans doute. Son étrange regard. Je le trouve émouvant.

*

Hélène a du mal à trouver le sommeil. Longtemps, elle déambule à travers les pièces sombres et assoupies de son appartement. Malgré son expérience des malades et des pathologies psychiatriques, elle ne parvient pas à oublier les cris, les râles et le regard vide, terrifié, de ce nouveau et frêle patient

qui n’a pu résister ni à la détermination des brancardiers ni à la violence des drogues. L’image du visage blême, distordu d’effroi, du visage marqué par la douleur, de ces douleurs qu’on devine tenaces, insondables car prenant racine dans le secret ou le mystère, la hante.

 Alors, des heures durant, au fin fond de la nuit et du silence, elle songe encore et encore à ce visage, à ces traits légèrement enfantins, à ces grands yeux troubles dans lesquels elle a cru lire la supplication du désespoir, l’imploration de celui qui veut que tout cela finisse, parce qu’il faut que cela finisse. Elle pense à ce silence qui est le sien.

Elle songe à cette silhouette surgie de nulle part, un matin d’avril, sur une plage déserte, à son odeur prégnante de vase et de varech. Elle ne peut s’empêcher d’y penser.

Et pour la première fois depuis très longtemps, cette nuit, Hélène a froid, et la proximité du corps robuste de son compagnon endormi n’y fait rien. Elle frissonne, sent qu’une inquiétude sourde vient de s’immiscer en elle et, sans qu’elle comprenne pourquoi, elle a la certitude, l’intime conviction, que rien ne sera plus comme avant.

Elle regarde le visage anguleux, elle scrute les grands yeux clairs, caves, cernés de noir, des yeux étonnamment fixes et vides, pas tout à fait éteints mais aux pupilles sans éclat, sans profondeur. Quelques mèches de cheveux fins, très blonds, légèrement ondulées, collées sur le front par la sueur, soulignent l’extrême pâleur du faciès.

Il ne bouge pas, ne se débat plus, corps figé et nu sur ce lit auquel il a été sanglé non sans mal. Aux cris d’effroi, aux râles douloureux a enfin succédé le silence, celui de l’épuisement, de la résignation aussi. Le produit injecté, mélange de puissants tranquillisants et d’hypnotiques, a agi, pénétrant les tissus, les muscles, les organes et l’esprit, oui, surtout l’esprit. Et les convulsions ont fait place à une complète immobilité des membres.

Seule, assise sur l’unique chaise de la petite chambre aux parois immaculées, elle attend maintenant que la respiration se fasse plus régulière, plus douce. Elle guette et espère les symptômes d’un sommeil qui serait profond, paisible, récupérateur, et en attendant, elle observe avec son regard de soignante, de femme, mais aussi avec cette compassion particulière qu’on ne peut surprendre que dans les yeux d’une mère.

Et cela se fait.

 68 e jour

Les appels affluent maintenant du monde entier. D’Italie, d’Espagne, d’Allemagne, de Grande-Bretagne, des États-Unis, du Québec, d’Amérique du Sud. On ne compte plus ceux qui croient reconnaître « l’inconnu au violoncelle » dont ils ont aperçu une image à la télévision ou une photographie sur les pages d’un journal. De partout des voix se manifestent, demandent à être écoutées affirmant avoir formellement identifié l’expression mélancolique du regard, la forme anguleuse du visage, l’allure gracile du jeune homme. Les histoires abondent, se multiplient. Elles prolifèrent C’est un mari qu’une femme anéantie recherche en vain depuis plusieurs mois, depuis qu’il a inexplicablement disparu sur le chemin qui le menait au travail ; c’est un fils qu’une mère éplorée croyait mort dans un terrible accident d’avion et dont la dépouille n’a jamais été retrouvée ; c’est un cousin mystérieusement évadé d’un centre de détention où il était emprisonné ; c’est un ami perdu de vue après une dispute qui avait mal tourné ; c’est un amant caché, jadis adoré, qu’une rupture soudaine avait fait basculer dans la démence. Le patient de la chambre 22 est tout cela à la fois, époux, fils, cousin, ami, amant ; et pourtant, officiellement, il n’est toujours personne. Sur décision préfectorale, la cellule de crise a été renforcée et trois fonctionnaires supplémentaires viennent d’être affectés à la gendarmerie centrale de la ville de C. Les enquêteurs

s’affairent toujours plus : il faut enregistrer de nouvelles dépositions, questionner, vérifier, examiner, analyser les données ; il faut confronter les différents témoignages. Chaque détail est étudié, chaque hypothèse est considérée avec attention parce qu’aucune piste ne doit être négligée et des heures, des journées entières sont parfois nécessaires pour déjouer une imposture, un mensonge sordide, ou pour faire entendre raison à une personne brisée qui s’accrochait à un ultime espoir.
 Pendant que tous cherchent, Hélène, elle, reste auprès du jeune homme blond. Elle le couve de sa présence, le protège de ses gestes affectueux. La plus grande partie de la journée, il dort et elle la passe à le regarder. Elle ne se lasse pas de le regarder, de s’imprégner de son image. Et en le regardant, elle se prépare.

*

Samedi 10 juin : Je te regarde dormir, je veille sur ton sommeil et j’attends. Mais je sais que le moment viendra où je devrai te restituer ton passé oublié, où l’éclipse de la mémoire cèdera de nouveau la place à la lumière aveuglante de la conscience.

Avec toi je reconstruirai les souvenirs pièce par pièce, petit à petit. Je prendrai le temps de t’enseigner qui tu es, d’où tu viens. Je te raconterai ton enfance, tes jeux, tes farces, tes éclats de rire, tes peurs nocturnes, tes peines, tes projets magnifiques. Je prononcerai les mots que tu aimais entendre, je chuchoterai les secrets fraternels, je relaterai les bêtises qui scellaient notre tendre complicité.

Et le moment viendra où j’évoquerai aussi l’apprentissage ébloui de la musique, du piano surtout, les soirées passées à déchiffrer ensemble des partitions, à écouter avec recueillement des préludes, des sonates, des fugues, des valses, des variations, des partitas, des suites. Oui, surtout les Suites anglaises de Bach, déjà Bach, magistralement interprétées par Glenn Gould. Te souviens-tu ? Je te rappellerai aussi la sonorité puissante et généreuse de l’instrument dont nous caressions le clavier, nos doigts sautant, volant presque d’une touche à l’autre en quête d’une vibration nouvelle, nos phalanges se croisant parfois au gré d’un accord inattendu. Et peut-être oserai-je te fredonner quelques airs, de ceux qui depuis que tu es revenu sortent lentement de l’oubli où j’avais tenté de les enterrer.

Je bâtirai la légende familiale ; je redonnerai vie à tous ces lieux, à tous ces êtres perdus. Ensemble, nous les ressusciterons.

Mais il y a des choses que je ne dirai pas. Ces choses, je ne te les dirai pas et je ne les écris pas sur les pages de ce petit cahier bleu. Je ne peux pas, pas encore.